niña verde

La madurez a menudo tiene sabor a plomo negro de muela vieja, me lo dicen los adultos q se cansan d inventar porquerías con un único fin llenar sus agujeros inútiles. Me dicen que tiene sabor a mermelada light sin gracia y que engorda lo mismo, que la crean con un único fin de llenarse sin sentido.
La inmadurez en cambio te cuento de forma más natural es como esa arena q probé a los 2 años en mar de ajo, o la torta de barro que m canse d hacer los días aburridos para los adultos, o como las mini milanesas en el pequeño restaurante que se encontraba en la cocina de mi abuela cada vez q se iba de vacaciones, también puede saber a esta risa de barril sin fondo, quizás para mi hermana sabe a los miles de bichitos bolitas q lamia con esplendoroso placer, o al limón agrio q no se cansaba de exprimir con sus pequeños labiecitos.
Quizás para ti sea la inmadurez, un cumulo de dibujos copiados de tus dibujitos preferidos, quizás para mi madre la inmadurez sea la mano negra q traspasaba la ventana cuando iba al baño y me asustaba, o tal vez sea las miles de veces que se entretenía mas ella que yo contándome cuentos. Para mi papa (al revés porque dado vuelta estas vos) la inmadurez fue ese día que dejo de matar pajaritos porque le dolía el dolor en mis ojos, o el chiste malo que conto ayer, quizás para mi abuelo la inmadurez era dibujarme historietas de mulitas o perdices y miles de caña de pescar.
La inmadurez para mi hermana, la que se va, quizás sea llorarlo todo. La inmadurez es preferir una simple canica y contentarse con hacer un olli. O ese objeto que encontras en el fondo de tu casa como mi árbol de ciruelas, es algo parecido a la inocencencia de creer que comiéndote una caroso te puede crecer una planta en el estomago. Puede ser también que estoy relacionando la inmadurez a la sensiblería kitsch, berreta de supermercado chino, pero para mí es eso. La inmadurez es lo más barato que conseguí y es por eso que la sigo eligiendo cuando voy de comprasssss……Es también un poco de todo, y menos de lo mucho, pero por las dudas la eligo cada dia, por si en una de esas risas no reídas, se me escapa hacia otro niño, sin motivo ni mas razón de seguir pintando reverdeciendo todo desconsoladamente.

no importa que abandones,lo que ya no resulta
todo dura un instante
es mejor ser el viento
todo dura un instante,
para toda la vida
Y al observar toda la locura,
la sociedad o lo que ya se fue
entiendo que tu amor transpone
no pensé en ningún lugar
no pensé en ningún lugar.

Spinetta-al ver veras

habladurias

No estoy atado a ningún sueño ya...

las habladurías del mundo,

no pueden atraparnos...

...Veo las palabras nunca son,

lo mejor para estar desnudos,

ni la anaconda es como el buey,

ya no hay más,reyes de la selva...

Spinetta-las habladurias del mundo

JARDIN

Alguien debió conservar,y cuidar con amor,este jardín de gente...eso es lo que nunca será... .¿Cómo harás para ver,y aliviar el dolor en el jardín de gente?algún acuerdo en tu alma tendrás...

Spinetta- jardin de gente

no te salves (benedetti)

No te quedes inmóvil al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
pero si pese a todo no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.
// Mario Benedetti

flotar

Hoy salí a atrapar alguna avispa
que me permita pinchar la burbuja.
Lo único que conseguí fue quedarme afuera
dada vuelta como una media
(Flotando en la soledad de esta bóveda celeste con mi propia compañía de seguros)
Abrasada a ella para no caer
Como una babosa pegada a un vidrio alimentándose de la resaca.
Comprendiendo por qué hay sombras en la pared
Por qué el fuego no se extingue
(Pero la cerveza se acaba)
Atado a la cuerda
rosando mis manos con el filoso polvillo que me nubla la vista

Ella es la reja que anula mis palabras
Es la misma que me permite flotar
pero flotar como una simple pluma, poco realista,
Sobre el pesado telón de fondo.
Más liviana que la voz que analiza mi delinear
Dirigiéndome a la sombra que carece de peso
Un estado gelatinoso indefinible
(Movimientos tan libres como insignificantes)

¿Peso o levedad?
¿Mediecitas o pantimedias?
¿Superhombre o mundano incierto?

Una nada que en realidad nos obliga a alcanzarla
Con sus retóricos matices cubriendo la melodía de aquel disco
Que no nos cansamos de escuchar.

Para mí... LA NADA…

“ahora quiero iluminar el camino a la nada... sin música ni azules..."

Pd 1: hoy descubrí que mi autodefensa (insoportable y desgastante como su dueña) está conformada por dos perros que, gracias a “la nada” siguen trabajando inconscientemente… así puedo dormir sin cargo de conciencia.
Pd 2: reinterpretación de la reinterpretación… Milan Kundera y la insoportable levedad del ser...nietzsche y el eterno retorno.

nenaaaa... 2

Para mí lo perdido (13) no es lo que estuvo y no esta sino lo que nunca estuvo conmigo.
Para mí lo perdido es despertarme en la cama y llorar y llorar y llorar de repente parar y no saber porque lloraba, ni porque pare, ni porque dormía; para mí lo perdido es mirar a alguien y que ese directamente ni me conteste como si yo nunca hubiera estado allí; para mí lo perdido no es perder un amor sino saber que jamás he querido , que jamas he gozado entre amapolas como diria Pizarnik; para mí lo perdido es no ver ya mas destellos de magia en aquel grupo de amigos; es no encontrar esa luz en un mar de persona (2), para mí lo perdido es lo que nunca encontré en ti, lo perdido no es verte más reír, es nunca haberte escuchado llorar, es verte y no importarme que estés.
Lo perdido es la materialización de la burbuja proteccionista (3) y llegar a la conclusión que todo es autodefensa como el olvido. Lo perdido son las palabras que digo porque nunca han sido, solo el eco de un guion bajado tan igual al tuyo o al de al lado, o al de su tío y concuñado (4).
Para mí lo perdido es lo incoloro, lo que no habita adentro y no grita y no calla, lo perdido es la noche en mi, las sombras azules y los viajes que ahora los encuentro solo en sueños (5), lo perdido soy yo, que nunca he estado… lo perdido hoy ni me interesa encontrarlo (que se encuentra sólo), porque que se encuentre solo o que se encuentre con un androide de acción retardada en 1225 o 1224 que en realidad se refería a navidad, a mi hoy no me interesa, tampoco que me digan que el amor es cuestión de coordinación (6) , porque si el amor es cuestión de coordinación en mi nunca ha sido ni mal encontrado ni mal venido.
Pero pensándolo mejor aunque lo crea perdido se que para “alguna” algo estuvo allí, algo de lo hoy perdido estuvo bien presenciado, aunque sea como un fugaz calorcito entre dos hielos (7)… y como para alguna estuvo allí y alguna todavía queda en mi (8) “no se ha perdido”, entonces en realidad nada tiene coherencia y nada se ha olvidado tampoco… solo yace en los recónditos laberintos de los sentipensamientoorganosnerviosos (9) y esperan como yo por un poema que lo teletransporte hasta aquí:

¡Qué feliz es la suerte de la vestal sin tacha!
Olvidarse del mundo, por el mundo olvidada.
¡Eterno resplandor de la mente inmaculada!
Cada rezo aceptado, cada antojo vencido.
Alexander Pope (1)



(10)



1) Eternal Sunshine of the Spotless Mind...Y como verán el ultimo siempre será el primero.
2) Mar quizás suene redundante pero es porque en mi esconde una gran M.
3) Extraído del texto nenaaa….1 mío por supuesto.
4) Michel Foucault me trae mal aunque nunca lo he leído.
5) Spinetta que se metió en mi y se quedo a vivir.
6) “2046”, las películas japonesas (quizás xq mi acortada visión occidental no me lo permite) no me gustan mucho pero esta es recomendable.
7) Extraído del libro de E. Galeano “Patas arriba” (o también conocido en películas como el norte va a ser todo sur)
8) El reiterativo tema tocado proveniente de el lobo estepario: la multiplicidad del ser (también conocidos en películas como las mil y una noche, o 101 dálmatas )
9) “Que fuerza la de la memoria. Es algo digno de inspirar un temor sagrado por su profundidad e infinita multiplicidad. Y ese algo es mi propio espíritu, soy yo mismo”. Confesiones San Agustin, texto historia de la memoria y memoria histórica Jean-Pierre Vernant
10) El monstruo desertor que ya no asusta porque gracias a las clases de identidad sociedad y estado hemos comprendido que somos una perchas con caras de póker (combo estándar de personalidades) que encima tienen la moral formada según lo que le conviene al rey y a María santísima. aunque en los laberintos de la mente ya lo teníamos bien sabido porque: jamás le digas al peón su carácter de explotado, lo sabe mejor que vos, intelectual inepto (11)
11) "narrar la propia vida es la única forma posible de hacer filosofía, la única útil, porque representa el único camino que ya se recorrió; esto es aspirar o tratar el eterno retorno de lo idéntico”. Nietzsche, extraído del texto el resplandor de la hoguera de Héctor Tizón.
12) Si, si, si…. cito para la mierda y sino de que se reiría Cintia, jojojo.
13) Lo perdido para mi es en realidad la excusa perfecta.

pequeño ser

Una ciudad sumergida en ti
La elasticidad del alcohol y el agua
La fluidez de la rutina
es lo que te mantiene estático
Pero no te quedes encerrado en ese bote
de tinta china barata
Jamás conocerás los días saturados de otoño
Del violeta al amarillo sin sombras ni luz
Modulando nuestros cuerpos

Contorneándote con tristeza te quedaras
en la mera expresión acromática
de invierno
Y yo continuare mi andar
Aunque me mires de esa manera…

elecciones

Nosotros tenemos la alegría de nuestras alegrias y también tenemos la alegría de nuestros dolores xq no nos interesa la vida inodora q la civilización de consumo vende en los supermercados y estamos orgullosos del precio de tanto dolor que por tanto amor pagamos.

(E. Galeano)

Y me di cuenta que las nenas que hoy me miran, quizás me detesten. Pero ellas antes eligieron, siempre fue una cuestión de elección. Por ende ahora no vale que me queje, es probable que empiece a entender y sobre todo comprender…. “Tu risa nena no podrá surgir a menos que te subas al árbol, el árbol es la verdad”………. Igual tengo tiempo para saber si lo que sueño concluye en algo, no me apuro ya más loco……”””””
Quizás el Herman Hesse de mi 15, es como el Galeano de los 14 de la crema. Y el Spinetta de mis 17 el Sandro de alguna vieja a los 50. Y bueno a todos los conocí tarde, quizás con mi vida pase lo mismo.

Yo tengo la alegria de mis errores, pues mis errores son aposteriori de mis elecciones.

*******

...............asi que mirame pronto antes que en un descuido me convierta en otra!!!!...................

nenaaaa...

""Oye dime nena ¿adónde ves ahora algo en mi… que no detestes? "" (5)

Y estaba enjaulándose para poder dormir tranquilamente porque sus sueños no resultaban lo más reconfortantes. Eran sus derechos los que se le imponían a su corpórea realidad. Y Jesús vino a sentenciarla a algo que no quiere sentencias, algo que no quiere ley ni anarquía, ni suciedad ni pastillas de inodoro.
Me he creado una burbuja proteccionista, una especie de bunker presidencial, algo así como una casa de árbol para los ladrones, o una escafandra en el mar, o un porta CD para los cds. Pero fue creciendo en espesor, en grosor, en densidad y en volumen. Ahora cualquier germen o lombriz que pase por al lado es un enemigo autentico. Y si llega alguien a querer tocarme un dedo ahí están todos mis jueces, mis abogados y mis armas definitorias para destruirlos moralmente. Para rebajarlos a seres detestables, mundanos, triviales y (me faltaba) pedestre.
Yo he creado la burbuja de mi propia destrucción, me he encerrado. Mi cuidado es mi delirio, mi locura, mi enfermedad. Y estoy sola aunque de vez en cuando me junto a tomar el té con el conejo blanco, el sombrerero, mi Alicia y con: oh mi fetiche, el imperfecto gas inerte, o mi lata de durazno recién envasada, mi aceituna sin caroso, mi espacio en el teclado, mi refresco en 1 día como hoy…mi marea, mi Mar.
///**** ¿Díganme todas en que más se puede pensar después de una burbuja? (1) ****////
Yo soy un fantasma q se viste de negro para ir a trabajar (que se deliña los ojos a diario)… me buscare a alguna moraleja perdida en una fabula inventada q me acompañe a dónde van los mensajes cuando llueve. pero ¿Por qué tienen q morir en 1 insignificante conexión virtual entre tus ojos y los míos? ¿Por qué no son como esos pájaros que se van “somewhere over the rainbow (2) ”?(es una duda que sirve de crique en mis parpados esas noches de auto perdido en el medio de la nada)(8).
No todo suicidio hacia 1 de nuestros mil (6)tiene una cara negativa pues pude ser la llave al espejo (7) . Es que creo que estoy en esas épocas en que cubro la memoria de mi cara con la máscara de la que soy y estoy asustando a las niñas que fui (3). No sé cómo mierda llegue a esto, cuanta amabilidad (4) les diría a todas aquellas para con ellas pero no para conmigo, les diria a todas que se vayan pero tengo a todas y a cada una en la garganta.
Jesús puso una pastilla con fragancia a vainillas en mi inodoro pero su canastin era muy grueso y ahora la pastilla no sirve...

¿Qué le dio al pequeño dios del centro gris del abismo?
Solo sé que no soy yo, a quien duerme.

(9)

1. ¿en que mas se puede pensar despues de trabajar 14 horas?, artista q no me acuerdo, estudio abierto 2006.
2. isarel kamakawiwo'ole
3. pizarnik
4. el mundo de Andy, Andy kaufman
5. cementerio club, spinetta.
6. El lobo estepario, herman hesse
7. Alicia en el pais de las maravillas
8. el cuento del crique
9. el monstruo desertor esta en todos lados por lo visto, somos un gran combo standar de personalidades.

pequeño industrializado

...en agradeciemiento a Facu por dejarme ser parte de su primer hijo...

a mi Alicia

la que le encanta el hedor tosco solo cuando se sumerge en fresas...
la que quiere un mundo sin adelantos ni retrasos de relojes...
la que todos los reyes y reinas de mundos viscerales esperan para que atraviese sus espejos y beba de sus magicas posiones
Alicia no sé por qué te esmeras en creer que eres la parte de antaño en el trayecto de las agujas del reloj de los murciélagos, mientras que simplemente eres Alicia... la que vomita poesia mientras habla.
deberas comprender que eres la frutilla de cualquier postre...

verde

cansancio (de Oliverio Girondo, un idolo)

Cansado

¡Si!

Cansado

de usar un solo bazo,

dos labios,veinte dedos,

no sé cuántas palabras,

no sé cuántos recuerdos,

grisáceos,fragmentarios.

Cansado,

muy cansadode de este frío esqueleto,

tan púdico,tan casto,

que cuando se desnude

no sabré si es el mismo

que usé mientras vivía.

Cansado.

¡Si!

Cansado

por carecer de antenas,

de un ojo en cada omóplato

y de una cola auténtica,

alegre,

desatada,

y no este rabo hipócrita,

degenerado,enano.

Cansado,sobre todo,

de estar siempre conmigo,

de hallarme cada día,

cuando termina el sueño,

allí, donde me encuentre,

con las mismas narices

y con las mismas piernas;

como si no deseara

esperar la rompiente con un cutis de playa,

ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,

acariciar la tierra con un vientre de oruga,

y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

antifaces

Y ahora elijo que por lo menos mi transformación prolongue un trozo de lo que fui.
Que la ausencia sea materia predecible, o por lo menos lo simule.

mascaras

En ocasiones veo algunas aflorar debajo del árbol de ciruelas (ese que se pone blanco cuando le cantan). Otras nacen de aquella que formo parte de mi infancia. De sus ruinas asoman radiantes, tienen la esperanza de que alguien las recoja para una importante colección. Ahí están con sus caretas tristes, con sus cicatrices, con sus ojos llorosos, pero poco se conoce sobre sus maneras de percibir la vida. Sin someterme un minuto más a la duda hoy me uno a ellas, a florecer, a seguir creyendo en mi patio, en el patio donde enfrasco mi esencia (aunque un perro venga y me mee de vez en cuando).

Despertar

una fusion, hibridez electronica...
(para y desde : flor/-flor, la PeCera, y yo- )


Algunas veces cree ver el sol subirle desde adentro, cuando sólo amanece entre sábanas o agujeros. Se tapa, se ahoga pero desde esa ficticia asfixia que surge en el mismo lugar, ese mismo instante que la perfora como todas las mañanas tras despertar a la irrealidad de sus sueños.
Y ese mismo hombre que no ha de arrebatarle el corazón tampoco se encuentra ahí.
__De un instante a otro (como el despertar de los alguaciles) se lo comió un sapo, monstruos verdes son las llanuras asomándose a mi ventana.
Se ríe de mí la inocencia, se ríe de la no presencia. Juraría que lo vi. (...)
Pasearse por la vereda donde tantas veces tanto de lo tan poco vivido. ¡Pero no! ni la ventana por la que me creo adentro, ni el agujero por el que salgo hacia mi soledad.

Dice, y sólo mira desde la alcantarilla, y ofrece su rosa a quien camine la vereda

__ Lloraría las tantas lagrimas del vacío, pero a ellas también ya las ha llorado el sapo.

Solo le queda esperar. La espera de una mano que atrape la rosa pero, que esta vez, no sea como tantas, que esa mano no se transforme en la reja que consume en la alcantarilla, no quiere seguir siendo presa de su deseo.
Debe escaparle a aquel, a veces verde monstruo, interminable llanura, a veces ella misma y sus crueles pensamientos. Debe por fin vencer la reja e incendiar el oasis hasta que de ambos quede nada. Ó incendiarse igualmente ante sapos y entre sabanas.
¿Y si juzgara la vida por ambos, si no dependiera solo de una parte? ¿Es que nadie ve la realidad en la interna subida del sol, cuando la noche yace en su ciudad?
¿Y si realmente debiera quemar ese envoltorio para que su cabeza sea el volcán de todo lo etéreo que lleva consigo, y que sea el magma lo que cubra todo los pozos de su cama, los pliegues de sus sabanas?
¿Y si lo hiciera? la sugerencia se vuelve imperativo, y ya es mediodía a medianoche, el sol incandescente busca su lugar. Vamos a dejar que elija, que juzgue la vida por todos quienes perdimos potestad. Que de a cada uno lo suyo y su lugar. Las rosas a los jardines, dijo el sol, y apagó su máquina mental.

azul

Y adentro una sumatoria de colores fríos.
Adentro el piélago, la incertidumbre
Adentro la corriente, lo anónimo.
La brisa frígida adentro
El cobalto penetrante, el azulete de los poros
Adentro una obra repleta que me repela
Adentro la sensiblería, la holgura del olvido
Adentro lo eclipsado, lo circunspecto
Adentro la incoherencia
todo lo que merece adentro, hasta las dudallas.
Todo menos yo, yo que estoy afuera.

globos

...volarlo todo pero volarlo bien...

la caja de acriliquillos

(a marce)

La rebelión

Una mirada desde la alcantarilla

puede ser una visión del mundo

la rebelión consiste en mirar una rosa

hasta pulverizarse los ojos

Alejandra Pizarnik

diario de un naufrago

---Detrás de la mascaras, me dijeron,
No encontraras nada.
Se equivocaron.
Hoy retire la mascara de la supuesta ausencia
Y hallé un hoyo lleno de nada,
Grandes y pequeñas nadas.----

---No encuentro mis límites,
Mi único límite es mi cuerpo.
Sin poder ser parte de ningún centro,
Sin ser ni del oeste ni del este.
Y yo continúo aburrida.---

---literalmente nublado, hoy vuelvo al hoyo incoloro de la maldita capsula---
---y de repente como si me atropellara un auto por la puerta trasera deje de sentir, como si abortara lo mas preciado. Instantáneamente después de un chiste muy gracioso deje de reír, hasta no hallar algo que me genere de vuelta risa no sabre si mi risa juega a las escondidas y yo sigo contando, o fue solo una excusa para tener tiempo a huir. Un día tuve miedo, miedo de perder mi risa, un día tuve miedo de bajar mi panza. Hasta no encontrar a quien amar no creeré en la magia. Payasos siguen llenándome de trucos nuevos, como si fuera su maletín. Ya no se que es reír, y sin embargo sigo riendo todo el tiempo, hasta encontrar por quien callar, un silencio pleno.-----
-------Las palomas en el bolso del mago se encerraron en sus jaulas, volvieron después de ser soltadas a las manos de el. Yo soy como ellas para amar necesito ser libre de mi pero no me suelto. Conozco el amor solo con observarlo en las palomas, ¿pero cuando llegara mi primavera?. Otoño, invierno, verano y otra vez otoño
Hoy invernare de nuevo, como todos los años, pero cambie de fecha, ahora estoy al revés. Quizás esta vez si funcione. y que mierda me importa, todo volverá a desvanecer. Solo tengo este instante y escribo.-------

Caminos del espejo

CAMINOS DEL ESPEJO (Alejandra Pizarnik)

I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.
II
Pero a ti quiero mirarte hasta que tu rostro se aleje de mi miedo como un pájaro del borde filoso de la noche.
III
Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia.
IV
Como cuando se abre una flor y revela el corazón que no tiene.
V
Todos los gestos de mi cuerpo y de mi voz para hacer de mí la ofrenda, el ramo que abandona el viento en el umbral.
VI
Cubre la memoria de tu cara con la máscara de la que serás y asusta a la niña que fuiste.
VII
La noche de los dos se dispersó con la niebla. Es la estación de los alimentos fríos.
VIII
Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.
IX
Caer como un animal herido en el lugar que iba a ser de revelaciones.
X
Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.
XI
Al negro sol del silencio las palabras se doraban.
XII
Pero el silencio es cierto. Por eso escribo. Estoy sola y escribo. No, no estoy sola. Hay alguien aquí que tiembla.
XIII
Aun si digo sol y luna y estrella me refiero a cosas que me suceden. ¿Y qué deseaba yo?Deseaba un silencio perfecto.Por eso hablo.
XIV
La noche tiene la forma de un grito de lobo.
XV
Delicia de perderse en la imagen presentida. Yo me levanté de mi cadáver, yo fui en busca de quien soy. Peregrina de mí, he ido hacia la que duerme en un país al viento.
XVI
Mi caída sin fin a mi caída sin fin en donde nadie me aguardó pues al mirar quién me aguardaba no vi otra cosa que a mí misma.
XVII
Algo caía en el silencio. Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.
XVIII
Flores amarillas constelan un círculo de tierra azul. El agua tiembla llena de viento.
XIX
Deslumbramiento del día, pájaros amarillos en la mañana. Una mano desata tinieblas, una mano arrastra la cabellera de una ahogada que no cesa de pasar por el espejo. Volver a la memoria del cuerpo, he de volver a mis huesos en duelo, he de comprender lo que dice mi voz.

+*+*+

*+*+*+...Allá a lo lejos un amor de primavera,

Con las uvas viejas en el placard

Y un mañana que pretende ser mejor

Con sus puentes amarillos.

Dibújate, figúrate... +*+*+*

pupilas

Aisladas de los mundos, envueltas en el medio
Esclavas de nada
Camino estrecho, sin quiebres,
Sin ramificar.
Llenas de grises.
Cansadas de que su mente albergue
A tantas voces esquizofrénicas.
Aburridas de ellas mismas,
De su económica percepción.
Las pupilas se nublan,
Se llenan de las únicas realidades:
oasi en este desierto,
la gotea que no les miente.

Continúan su mediocre andar
La vista baja sin poder despegar
Pupilas egoístas.
Insensibles
Mirada subjetiva, improbable verdad.
Llenitas de nada.
Esperan que la incomoda mente cómoda
Las incomode un poco más.

Pupilas que ven a mis pies, a
Mis manos, a mi panza, todas mis extremidades.
limitan 2 mundos.
Siguen buscando la gravedad,
Esa que no las atrapa.
Caen, siguen cayendo pero sin caer,
Sin tener oportunidad de levantarse.
Flotando en el aire desequilibrado.
Seguir parado es peor que caer,
Seguir así es ser una pupila.

No se sienten así a veces,
¡Se sienten así hoy!
Y siguen cayendo, cayendo...
Esperando que una nada las complazca:
Esperan un sueño que simule ser real.

++++ mi mente++++





ya entendió





por que esta





++++ sola++++


Si, a veces quisiera pincharla
salir a la realidad, que no es más que una sumatoria de burbujas extrañas. Mi burbuja es ficticia pero aprendí a quererla aunque me lleve para donde quiere.

Mi nueva faceta infantil (Igual pasara rápido)

encerrada

Quisiera yacer en un pozo obsesivo que me atrape,
Que no tenga salidas q se puedan a travesar...
escuchar sus gritos melancólicos
verlo llenarse de partículas que se adelantan a la luz.
Allá afuera una trama vertical irrumpe el horizonte con sus grisáceas escalas de marrones.
Un señor hace vibrar las persianas cada vez que se queja y los brazos de las damas verticales danzan a su compás.

No siento el frío pero alcanzo a percibirlo atravesando al cristal con mis pestañas

Tul negro en luz que se disipa en las horas
Te hace preguntar cual es la sinfonía de Beethoven que te hace bailar esos pasos mecánicos, esa misma vuelta de llave... la puerta se abre pero siempre esta esa bestia espiando, rebajándote a ser una simple alhajera de su ser.
Tu quieres gritar pero es un pozo que no tiene eco... estas dura...pareces un cisne de plástico.
El problema es que aquí no caen las gotas, el tul negro desaparece, el pozo esta seco
El lago de espejo no te sirve, nunca poseíste un imán.
La libertad que no te encuentra es la que quisiste pero preferiste tu cajita musical
Por más profunda y solitaria que en un momento te resulte el gigante volverá.
No te sientas inmóvil, sin sentidos, ni dolor, sin ausencias, ni olvidos, sin palabras que decir, no te sientas mal por no poder sufrir, amar, bailar, cantar...
Las muñecas no fueron hechas para saber vivir, el plástico no les permite soñar.

purpuras...

Las púrpuras callejean en la ciudad, se deslizan, se gotean y envuelven en ciruelas las infinitas llamadas incompletas, esas que todos discan pero ninguno se atreve a realizar.
Nadie comenta los pensamientos que los avergüenzan pero ellos se erupcionan y chismosos surgen para afuera. A veces provienen de sueños con amantes o con alguien que desearías que, tan solo un instante, te festeje los besos. Y otras veces suele pasar todo en la imaginación sin que nadie lo sepa, sin siquiera uno poder recordarlo. Pero esta no fue la suerte de el... sus ciruelas maduraron.

La calle fría y vulgar. Allá afuera todos rebotaban como en el pin pon, con sus narices rojas.
Un puente se construyo solo, buscaba a un caminante sin piernas. Ese que alza vuelo con tan solo levantar los pies para acomodarlos sobre su nave. Su traje galáctico es una delgada cubija acuadrille y transforma una almohada en una guía.

Pero comenzó a enredarse con un simple hilo. Y el muchacho cayó a tierra. Se encontraba en el piso de una habitación ¿Quien sabe donde?