el arrabal

te sonreiste

te sonreiste

ellos

collage que me dieron de regalo,
ellos son los mitos: uno mejor que el otro....
aca les dejo un poco bastante de mi ropero de disfraces...

Arrabal

ellos a los que nadie ven, los que juegan a ser alguien en el mundo del revez, a los fantasmas que te juntan los cartones, los reflujos del alimento, el taco del zapato,las migas de las milanesas, la percha del traje, la lapicera explotada,las alegrias desechadas del dia; los de la parte ancha del triangulo...si ellos: Los incoloro aunque muchos prefieren llamarlos "negros", ni ese color tienen pues se encargaron de sacarcelos a todos. Medio graciosos para algunos que los llegan a miran hasta con forma de animales...y yo le digo gracioso Ud. señor, que si fuera animal seria diablo, que Ud. si se viste todo de traje negro, guantes blancos, de un chorro largo enajenado y aburrido en donde se lleva por el caño los exotismos de todas nuestras vidas...

mix

esta no es cuca

angel de la soledad

"Y el rey de la soledad me ha echado milagrosamente de su lecho. Pero tengo miedo que se vuelva vampiro y necesite de mí y me beba a mí (la de ahora) que sigo envenenada x mis malos frutos. Seguramente lo matare al pobre vampiro en su interior, y reencarnaremos en otra. Pero entonces yo y el vampiro ya seremos sombras que ella, la del futuro, no querrá ni pisar."

en el bosque

perdidas

instrumentaleza

mountritos

"el sueño de la razon produce mounstruos..." Goya

El guitarrista y el chancho

te sonreiste...

te sonreiste

te sonreiste

Cinco últimos poemas para Cris

VNo te voy a cansar con más poemas.
Digamos que te dije
nubes, tijeras, barriletes, lápices,
y acaso alguna vez
te sonreísteJ. Cortazar

Un día de paseo vi por allá sobre firuleteados pastos planos, unos chanchos elefantes con picos saliendo de su copa, tecladistas o barcos conejitos con perros mulitas y sapos caras empochadas con pájaros acuarelados, y los pianos en cambio jugaban sobre un arco iris mirón. Pero le tienen miedo a los tucanes yuyos aciudados surrealistas que traen los mares barcos en cerdos aerostaticos que van al cielo por caminos acuadrille. Había por todos lados sombrillas con techos fluore focas rayados y elefantes que en sus nubes trompas tienen populares jaulas con sueltas flores engrosadores blandos de líneas descontornadas. Y caminaban los angelitos (plenos pianistas) con ojos de pescados y cabezas budistas. En las ciudades celestiales vivian pájaros sobre barriletes con moños de nubes y se van a la casas sobre pinchudos trenes. Y se ve que en el pasto hay gatos para arriba conejos sobre pelotas corriendo por las líneas y mares de fondos con cocodrilos antenas con la cola y la cabeza de oso del ceibo peludo que sobre ojos en vez de notas recorren el oeste. Se amigan con las ardillas turquesas intelectuales de colas rayadas y un zorro que observa sobre todos los lados una montaña firuleteada de praderas, el vaivén de las cerezas empinadas o las tortugas del campo, que un perro rey del camino acuadrillado miro. Arriba la lechuza de eternos bonetes y plumas que se puso las mejillas coloradas de papel por olas de vergüenza. Un pájaro que lo lleva a pasear una burbuja gata verde parecida a una vaca y a números flotando en las calles del aire….Y los sonidos siempre ahí ausentes en la memoria y presentes en el futuro de los planetas peces pájaros plantas pájaros libros que esconden perros cuadrados comidos por un camión cantando al revés en una escalera y muchos violetas saxos y rayadas comunicaciones descompuestas.

el lobo

Si estas ahí cuando no te busco
pero me gusta hallarte en el retraso de la espera
cuando juego a contar ovejitas
hasta verte
y te apareces en forma de lobo
y me acaricias igual con tus garras
y me tomas y me llevas
hasta nuestro encuentro
y que pasara cuando te encuentre y sea en serio
y siempre estuve en el bosque
y siempre sola
y siempre vos y yo fuimos dos pastores
que no se creen los corazones
tu no me crees cuando te ofrezco mi vida
y no solo porque es una mentira sino porque es otra
y yo no te creo cuando me decís te quiero mucho
porque se que me queres menos o mas que eso
pero que detrás de eso esta el lobo esperando
y que las palabras no nos envasan
no nos coinciden cuando nos miramos en el bosque
y el lobo y las ovejas siempre
sin ellos siempre
solo vos, yo y el bosque
a veces me da un poquito de miedo todo esto.

La cola de René

Es que quizás encontré el átomo de culpa para recrearme y seguir girando en la rueda de la fortuna.
Es que quizás comeré el fruto que he plantado…y ellos me comerán a mi, sin piernas, sin cuerpo, solo con ruedas…las veo girar, girar rectas…
Y un eco de mis ansias me intenta beber pero ahora solo me permito comer mi estrella.
Y el rey de la soledad me ha echado milagrosamente de su lecho. Pero tengo miedo que se vuelva vampiro y necesite de mí y me beba a mí (la de ahora) que sigo envenenada x mis malos frutos. Entonces lo matare, al pobre vampiro, en su interior, y reencarnaremos en otra (la del futuro)…pero para entonces yo y el vampiro ya seremos sombras que ella (la del futuro) no querrá pisar.
Círculos o algo así
Rectas o algo así
Psicodélicas seguro que si…
Rotaciones temporáneas o no.
Todo vuelve, dicen: lo que uno hace, lo que uno es, lo que uno lee, ¿lo que uno piensa?
Tengo miedo q me choque de frente…
Pero en un circulo uno siempre se termina pisando, pisando la cola, y hasta la cola del perro y pisando los frutos que uno ha plantado y me entere que por eso salen venenosamente marchitos, y el vampiro muere finalmente y yo y todos los que me beban y la soledad que se esconde prefiere morir a ser la simple sombra de la cola de un perro. Y mi perra me mira cuando leo en voz alta lo que escribo y digo “perro”, y piensa que la llamo a ella, y yo escribo y ella no entiende que me tiene a mi pero esta sola, como su cola que la tiene a ella, como vos no entendes que nos tenemos pero estamos solos y por suerte, porque sino, cuando tu te vayas ¿que haría de mi, en ese cuerpo mitad vacío de tu ausencia, mitad lleno de masa sólida de mi? ¿Y que hago ahora con un cuerpo llenito? ¿Que hago mas que caminar en círculos pisándome la cola? esta cola que solo la piso cuando estoy triste y no la puedo mantener estática verticalmente feliz como la tuya René, tu que tienen un rabo autentico y no te lo pisas, y me miras cuando leo perro pero me entendes en realidad cuando digo René y piensas que te llamo…
Y tú que de cachorra girabas, girabas para mordértela. Pero si tú supieras que yo me he pisado el rabo, y giro y giro y camino en círculos. Es que la vida es un círculo, y tu René me miras y no ves esa cola invisible. Menos mal René que nadie ve este cúmulo de ausencia que hoy esta felizmente levantado como el tuyo y que paradoja esto como lo son también los círculos, a veces, cuando son cuadrados.

ring ring

Ando en la universalidad de personalidades
urgente necesito una rateada por la soledad.
Lleno cada uno de mis baches con ciudades.
Mi depresión se parece a Cochabamba,
porque tampoco la conozco pero suena divertida.
Jugo de tomate es lo que corre en mis venas, todo artificial y simpático.
Encima el tomate es cosechado en invernadero.
me talaron el misterio.
Todo parece una gran caja de vidrio con alarmas.
Ya no se diferencia las estaciones del año
kilómetros de mi selva se transformaron en invernáculos.
Al frío le puse hogares para taparlo por las noches,
con ayuda de una monja blanca que no hace mas que rezar.
Seguir cambiando las preguntas es mi única esperanza
el repintarme la moral
o al menos el encontrarla en sueños para saber que existe.

Pero el sol comienza a molestarse de salir todos los días hasta en forma de lamparita
y cansadas las verdades de que todo ande tan bien
se auto-oxidan, envidiando un poco a la mentira.
Los niños empiezan a odiar al parque de diversiones
y el rabo cortado de mi perro se mueve hipócrita de abajo hacia arriba.
Y yo que hasta entonces me creía un culo meneando hasta el piso
no era más que una viejita q movía su mecedora con la cola empañalada
protegiéndose de las hermosas vergüenzas de andar ensuciando las perfecciones.

Fue cuando decidí dejar el monopolio de la estación primavera,
llame al invierno y el rabo de mi perro comenzó a crecer,
volvieron también el otoño y el verano,
y la intemperie, el rocío en los tomates,
el baile provocador en la tarima,
la aventura sin cinturón de seguridad
los juegos inventados,
la agnosticidad de la monja
y la variedad del clima, en fin: la selva.
Y aprendí que todos los extremos, hasta los más mediocres, son jodidos.

muaaaa

estación primavera...

Ando en la universalidad de personalidades
urgente necesito una rateada por la soledad.
Lleno cada uno de mis baches con ciudades.
Mi depresión se parece a Cochabamba,
porque tampoco la conozco pero suena divertida.
Jugo de tomate es lo que corre en mis venas, todo artificial y simpático.
Encima el tomate es cosechado en invernadero.
me talaron el misterio.
Todo parece una gran caja de vidrio con alarmas.
Ya no se diferencia las estaciones del año
kilómetros de mi selva se transformaron en invernáculos.
Al frío le puse hogares para taparlo por las noches,
con ayuda de una monja blanca que no hace mas que rezar.
Seguir cambiando las preguntas es mi única esperanza
el repintarme la moral
o al menos el encontrarla en sueños para saber que existe.

Pero el sol comienza a molestarse de salir todos los días hasta en forma de lamparita
y cansadas las verdades de que todo ande tan bien
se auto-oxidan, envidiando un poco a la mentira.
Los niños empiezan a odiar al parque de diversiones
y el rabo cortado de mi perro se mueve hipócrita de abajo hacia arriba.
Y yo que hasta entonces me creía un culo meneando hasta el piso
no era más que una viejita q movía su mecedora con la cola empañalada
protegiéndose de las hermosas vergüenzas de andar ensuciando las perfecciones.

Fue cuando decidí dejar el monopolio de la estación primavera,
llame al invierno y el rabo de mi perro comenzó a crecer,
volvieron también el otoño y el verano,
y la intemperie, el rocío en los tomates,
el baile provocador en la tarima,
la aventura sin cinturón de seguridad
los juegos inventados,
la agnosticidad de la monja
y la variedad del clima, en fin: la selva.
Y aprendí que todos los extremos, hasta los más mediocres, son jodidos.

salvo el crepusculo

No quiero la terrible limitación del que vive tan sólo aquello capaz de tener sentido. Yo no: quiero una verdad inventada...
Basho

mamushk

No consigo dormir. Tengo una mujer en la cabeza. Si pudiera, le diría que se vaya; pero tengo una mujer atravesada en la garganta...(Galeano.E)

porque te vas

Hoy me fui a dormitare
he decidido ocupar un lugar en mis sueños
lo único que encontré fue a una nadadora
descansando placida anfitriona de mis sabanas
reflejo de mi misma quietud en su alta mar.
¿Por qué te vas?
Ya no podía ver aquella que soñaba
con ejércitos de zarpos alados…
Mi vista estaba conformemente apaciguada ante tropas fantasmas
no la veía luchando contra la cocina, las sabanas quietas
las camisas blancas, contra las remeras adoctrinadas
los jefes anzuelos, los medianos que apuntan a ser de arriba,
la imaginación en pausa, contra la uniformidad del día, las hernias,
la mentira de las verdades, las creencias amortiguadoras de la vida,
los escotes, las faldas cortas,
los rojos carmines, los seca-ropas…y tantas otras objetividades

Cuando iba a escribir el poema me literalizaron todas las metáforas…
Ahora soy un cuento histórico que nadie cree
Algo así como una nadadora que redundantemente nadea,
entre la misma redundancia de mis palabras...
Porque te vas...

de un atomo...

ave madre tierra...

Dias (JUAN GELMAN)

El día condenado por la pasión

tiene la luz muy alta y una noche

que echa raíces y el olvido no puede olvidar.

Cesar en la pasión, como tiempo

que existió antes, sería

el sueño que se piensa a sí mismo y no ve

la cabeza que sueña entre sábanas

y blanquea el amanecer.

¡Está quieto el fondo del vaso

donde bebí un río con barcos que parpadeaban!

¿Qué es eso?

¿A dónde se fue el caballo que

reconstruía la emoción, o casas

para dormir en el horror?

Es extraña la relación del mundo con el mundo.

Lo que ha dolido es una hierba

que no termina de crecer.

El tiempo la llueve.

Al final de la calle abren el sol

para que nada sea cierto.

(J.GELMAN)

selva

selva ruido de animales salvajes....

contracorriente...

pececito

tan infantil como el pez de al lado

niña

la niña de ojos grandes evolucionada se corto el pelo...

fernet

de vieja vinagre ojala me guste el fernet y q no sea muy tarde...mientras tanto tratare de ser unica como la gente que lo toma...

metamorfosis...

ciclico

sumergido en esta inconciencia liquida que se trae peces muertos
mi barca sin pescador es ciclica
y nuestra imaginacion un poroto disecado x el agua

pescando

Nadeando un poco sin agua que decir

volviendo a ser la sirena que salve de la pecera

pudiendo ver a mi risa esquivando los anzuelos

ya no cuento mas los números al revés.

Fue un incidente solamente querer duplicar el átomo rojo

en mi la galaxia azul, que cuelga sin hilos

de ningún sol, de esos con los que muchos

secan sus medias.


Solamente jugando a la escondida

estaba la riente fruta inmadura que me puede pescar

y cuando dijo pica, se le hicieron hoyuelos.