Las púrpuras callejean en la ciudad, se deslizan, se gotean y envuelven en ciruelas las infinitas llamadas incompletas, esas que todos discan pero ninguno se atreve a realizar.Nadie comenta los pensamientos que los avergüenzan pero ellos se erupcionan y chismosos surgen para afuera. A veces provienen de sueños con amantes o con alguien que desearías que, tan solo un instante, te festeje los besos. Y otras veces suele pasar todo en la imaginación sin que nadie lo sepa, sin siquiera uno poder recordarlo. Pero esta no fue la suerte de el... sus ciruelas maduraron.
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