sábado, 22 de diciembre de 2012

diario de amor y otros merengues (diciembre)


-Lindo es el cielo, mi patio en primavera, la larga vida del sol (no digo eterna), lindo es mi problema de investigación si estas pensándome, otro día mas donde la oscuridad del sueño me atrapa hasta mitad de tarde y yo falto hasta a mi nacimiento, tu boca mi remedio para estos días de augurios y galletitas derretidas en mi paladar

-En la tormenta las sombras se tornan puntos de fuga, después el calor de tu piel un bálsamo, las gotas agujeros en el techo, tu cuarto va nadando entre las aguas,  y mi cuerpo se cree  alcantarilla en donde el amor flota con su salvavidas apretado, se despluma la tempestad sobre tu vuelo…se reciclan  las desembocaduras. Un vaivén de negruscos rutinas nos marean, de repente tu mano encuentra a mis pies, el gallito ciego cambia de rol, iluminaos otra vez: yace el sol.

 -En Gutiérrez enredada entre los últimos hilos del año. Planeando para donde escaparme y sigo acá queriéndote como si la distancia solo fuera una regla en la mano. Intento subir al faro para ver tus rayas y tus guiamientos, me doy cuenta que el faro eres tu, y yo siembre fui ese barco hipnotizado por tu luz, ya no se quien es el que viaja, si siempre te he seguido a vos quieta ave en paz. Pero vos seguís sin estar…y cuando volves, y cuando volves…el mundo te necesita, digo yo.


-Juan, oliverio, mario
Parecia una pelicula
Pero la parte de las escenas editadas
Se aprecia la velocidad y los escotes
Nosotras eramos filosofia larga
y ferias americanas
creiamos en q la gallina y el huevo nacieron de la utopia

miércoles, 12 de diciembre de 2012

Campaña contra la violencia de Genero-Furias



algo que encontre por ahi: 
El amor no es una jaula
El amor no es chantaje
El amor no produce miedo
El amor no persigue ni acosa
El amor no es un contrato de trabajo a cambio de 1 hora de placer
El amor no te encadena en una alambrada sangrante
El amor no te obliga a arrodillarte para amar
El amor no te traiciona una y otra vez
El amor no se compra ni se vende
El amor no arrincona ni somete
El amor no es cobarde sino valiente
El amor no te cambia ni te vende
El amor no te asesina por la espalda
El amor no es cruel, es inocente

Tú no amas
tú sólo quieres poseer
a la mujer someter
y si no cede, la matas


Basta de acoso y de violencia machista contra las mujeres: No somos mercancía en manos de chulos, proxenetas ni maltratadores

MORÍ FOREVER







 Graciela suele caminar por las calles.
Escucha, mira y ve las guerras invisibles en el  medio de su barrio.
Las guerras diarias que no salen en los periódicos, solamente en primera plana en el diario intimo de alguna vecina.
Cuando Graciela mira a las mujeres de su barrio, ella de lejos percibe las heridas de batallas: algunas heridas mudas a Graciela le hablan, y las heridas sordas a Graciela la escuchan.
Es que ella no es ni maga, ni hechicera, aunque a veces pareciera, lo que sucede con Graciela es que ella va caminando y ve a todas las mujeres de su barrio como posibles Gracielas.
 Ella ya dolió la herida y vio muchas batallas, tiene una bibliología de luchas en el corazón. Cuando Graciela ve a otra Graciela, ella vuelve a doler la herida.
 Las trincheras de Graciela son sus marcas en la piel. A veces ella ve el cielo iluminado en la noche. Y cada vez que esta por explotar una dinamita, Graciela se la traga, la mete en sus órganos de acero y sale humo de su boca. Ella sufre, le duele todo por varios días, pero Graciela desde la voz de su experiencia dice que mas duele la mirada sufrida de otra posible Graciela, que los ojos ardiendo son los dolores del alma. Es así como Graciela come las bombas arrojadas por los hombres del barrio. Y con su caminar comunica un ejercito mudo que resiste, y con su caminar toma voz un ejercito que suele hacer las comprar, ir a atrabajar, cuidar a los hijos sin ni siquiera saber que caminan día a día por territorios dinamitados.




"No hay relaciones de poder, sin resistencia" (Foucault 1981:9)

sábado, 27 de octubre de 2012

La propiedad privada


Propiedad privada

Ella tiene muchas cosas:
De ellos tiene todo
Tiene la transpiración de quien no puede bailar.
Tiene su” dignidad”
Sus horas de ideología y tiempo libre,
Tiene las sonrisas de los que no conocerán la alegría
Tienen las medias rotas de aquellos a quien le quito los pies

Ahora la vemos alta, la vemos que brilla, casi imposible.
Y de noche si alguien quiere tocarla canta hasta despertar al último policía
Ella es así, se ha olvidado de quienes en realidad
Trabajaron para su tan dotada autoestima,
y hasta se cree que nació de un huevo dorado.
Pero los que se quedaron del otro lado no olvidan
que los utilizaron como horneros para armar un nido
de donde solo obtendrían: alpiste
Y que finalmente, fueron encerrados en la jaula del cielo.

sábado, 20 de octubre de 2012

por hoy


Hoy haz algo por vos, por ejemplo, observa a tú alrededor y captura eso detalles que suelen resbalar por tu retina. Tendrás que poder sentir lo imposible: como lo es percibir la capacidad de inmovilidad de una copa. Y aunque la copa ya sea inmovible, es necesario  hacer como que no lo es. Así serás doblemente feliz por una copa doblemente inmovible.

Freire...


Tengo en los labios tinta de fotocopias, es que leí a un hombre con gusto a hojas en la boca, es que abrió puertas de papel en los laberintos de mi mente que nunca antes hubo, es que problematizo mi educación, me enseño a volar escribiendo la palabra libertad, y a crear una jaula donde dejar mis miedos, a desterrar lo llenado de barro x hombres de metal.
Hoy me tente y lo bese y por un momento el mundo quedo en silencio. Pero en mi casa sonaban los tambores del brasil, los profesores del mundo sentían que aprendían de sus alumnos, todo estaba al revés. Lo bese al corazón y mi alma se humanizo, Freire me enseño que yo estaba llena de preguntas, de puertas de papel y también me enseño que eso lo aprendió conmigo. En cuanto me levante del sueño, Freire ya no estaba, solo quedaron unas fotocopias todas remarcadas.

diarios de amores de octubre


  • Gracias por existir ahí cuando termina el día, en un pedestal muy alto de nubes que vuelan hacia mí.
  • De tus ojos nunca escapare, me plantare en tu jardín de loto y me cantaras tu canción eterna
  • Yo descubrí que te amo en la noche oscura, en la casa a solas cuando ya no quedan lugares que habitar y me acuerdo que tu corazón esta  lleno de parcelas en alquilar, entonces cuelgo el cartel de “no va mas”, acá mis luciérnagas se quedaran, volaran mis manos ahora mas amenas y ya es otro día, y tu corazón una casa GIGANTE. 










la muerte del arte






Dice M. Foucault: “Lo que me sorprende es el hecho de que en nuestra sociedad el arte ha llegado a ser algo que sólo se refiere a los objetos, y no a los individuos o a la vida; y también que el arte es una especialidad hecha por expertos que son los artistas. Pero ¿la vida de todo individuo no podría ser una obra de arte? ¿Por qué una lámpara o una casa son objetos de arte y no nuestra propia vida?”




Titulo:Muerte del Arte

El discurso del arte como marco antropológico: construcción
           
            Foucault analiza que los conocimientos se pueden plantear como campos epistemológicos del saber. Pero para abordar el conocimiento es necesaria la deconstrucción de esos campos de manera antropológica, debemos conseguimos ver al conocimiento como condición de posibilidad. Podremos analizar en las epistemes las configuraciones que han dado lugar a diversas formas del conocimiento empírico. Esta desnaturalización no nos va a llevar a la verdad, la cual es una imposición del poder que construye y configura subjetividades, estructuras que sujetan al sujeto, estructuras que ellos mismo crean. Pues las ciencias humanas (estructuras de dominación) no quieren conocer al sujeto sino dominarlo mejor, y es ahí donde Foucault quiere indagar en las teorías totalizadoras, impuestas como hilos conductores progresivos, lineales objetivos, naturales.
Para una arqueología del saber, esta abertura profunda en la capa de las continuidades, si bien debe ser analizada, y debe serlo minuciosamente, no puede ser "explicada", ni aun recogida en una palabra única. Es un acontecimiento radical que se reparte sobre toda la superficie visible del saber y cuyos signos, sacudidas y efectos pueden seguirse paso a paso. Sólo el pensamiento recobrándose a sí mismo en la raíz de su historia podría fundar, sin ninguna duda, lo que ha sido en sí misma la verdad solitaria de este acontecimiento.”[1]
El cree que en esta deconstrucción del saber, el cree en la ciencia que estudie lo que se desvía de la norma exigida, en que se debe problematizar e ir al lugar donde un orden se erigió como verdad ante otro orden, dejando ocultas otras historias, las historias de los perdones, de los mas débiles, de las mujeres, los locos, las prostitutas, los presos, las brujas. [2]
            En este marco epistemológico Foucault considera al arte como un discurso mas, pero en el arte también hubieron discursos silenciaros, otros ordenes posibles, artistas “locos”, mujeres silenciadas y hundidas en los huecos de las escaleras de los hombres, entonces en estas hojas estudiaremos por arriba el marco antropológico de como se generó la autonomía de la institución Arte separado de las otras practicas.  Y vemos como esto va arraigado del surgimiento de una nueva clase política: los burgueses, considerados los mercantes/comerciantes en un principio, que fueron ganado poder en el ámbito político y económico de la sociedad Renacentista. Es así que la autonomía del arte se va gestando paralelamente y en consecuencia del surgimiento de la burguesía y la necesidad de los protoburgueses de poder poseer estas obras (hasta entonces meramente relacionadas a lo religioso, lo mitológico, etc.). Esa necesidad tiene como consecuencia la cosificación de estas obras en mercancías, en objetos que puedan ser consumidos y manipulados, por ejemplo en bastidores como nueva forma de soportes y en cuanto a las nuevas temáticas encontramos el retrato. Y para esto era necesaria su delimitación según reglas establecidas y autonomía  institucional.                             Pero si analizamos en las culturas de los pueblos originarios no se separa el arte, no existe el arte, pues directamente no se concibe como tal, este esta unido en un todo entre sus partes políticas, social, religiosas, rituales de la comunidad. Esas actividades (“el arte”) considera el autor  José Jiménez pertenecen a las dimensiones estéticas[3] (estético es todo como también la experiencia estética de ver un amanecer o un rostro “bello”) pero en su cultura no se conciben como Arte. Porque para esto es necesario separarlas de ese todo del que se forma su universo simbólico.  En estas cultural en cambio no es necesario que tome autonomía, no es necesario su cosificación en mercancía, como producto para poder ser tomado vendido, manipulado en un sistema capitalista.

La palabra arte como un discurso occidental: 
            Es por eso que yendo a donde se creo esta concepción moderna de arte vemos las pujas, más que nada de las elecciones que se hicieron. Y como en el Renacimiento Italiano hubo un retorno de las concepciones neoplatónicas para considerar al arte y la belleza en escalas valorativas. Creer que el arte, la belleza que habitaba en el estaba junto con la verdad y el bien en el mundo de las ideas-formas. Concebir en ese momento al arte como producto de la creatividad del genio y dotarlo de espiritualidad. La separación de las artes nobles (escultura, pintura, música) o mejor dicho las bellas artes y las otras las artes manuales (las artesanías). Esto es ir a donde se construyeron las episteme de cada época y ver que todo fueron elecciones, elecciones de una clase, tensiones de fuerzas, de poder, y que el poder utiliza a la razón para asentarse. La episteme aparece como el marco de saber acorde a la determinada  “Verdad”  impuesta desde un poder en cada época. En el arte se creyó durante siglos las formas valorativas del mundo occidental y sus teorías unilaterales, etnocentristas, de carácter evolutivo y en forma lineal, con una escala de valores que ellos imponían. Los poderes de cada época  y no hechas de forma natural sino la conveniencia de una clase: en este caso la burguesía.        Aunque creamos que ahora esta definición de arte esta alterada, adaptada a sus nuevas practicas modernas como ser una obra abierta como analiza Eco[4], un artista procesual, proyector, artistas anónimos, obras hechas por todos, públicos interactores como considera Gianetti[5]. Lo único que seguimos obteniendo es la ampliación de los límites del arte, la permeabilidad de sus contornos:


Mantenemos la necesidad de ampliar sus límites, cuando en realidad es inevitable su muerte para que de esta manera sus formas sean readaptadas

            Continuamos creyendo que si entendemos los contextos en que se generaron a lo largo de la historia y se siguen generando en diferentes cultura, si no sacamos de contextos estas obras y experiencias artísticas las podemos definir, o analizar como arte, pero que sentido tiene seguir con esta concepción, con este marco, que lejos de ser falso (porque como dice Foucault detrás de las mascaras no hay nada, sino que uno es en  las mascaras), lejos de eso lo que hace la concepción de arte es delimitar. Delimitar a través de la determinación como palabra, como concepto definitorio. Foucault analiza la correspondencia esencial que puede haber entre las palabras y las cosas:
“Las cosas y las palabras se entrecruzan con todo rigor: la naturaleza sólo se ofrece a través de la reja de las denominaciones y ella que, sin tales nombres, permanecería muda e invisible, centellea a lo lejos tras ellos, continuamente presente más allá de esta cuadrícula que la ofrece, sin embargo, al saber y sólo la hace visible atravesada de una a otra parte por el lenguaje.”[6]
            Es necesaria la muerte del arte pero no en el sentido de arte como concepción unilateral como dice Danto: de que murió la necesidad de la unilateralidad, la muerte unilateral discursiva de aprobamiento, y que eso abrió camino a que todo es posible, a la pluralidad de sus prácticas[7]. No, con eso no basta. Es necesaria la muerte del arte. Para citar a José Jiménez nuevamente el dice  “la plasmación institucional de un nuevo universo del arte no podrá emerger de la dinámica inmanente del arte sino tan solo a través del surgimiento de una nueva sociedad”. Bueno lo que tendría que suceder es, directamente, la muerte del arte como categoría que necesita separar para poder contemplar una situación artística y poética de las demás. Eso es manipular y continuar manipulando un discurso de poder sobre otro, es el señalar mediante la  oposición.
                La contradicción dice Bourdieu es una de las maneras de dominación simbólica que se inserta en nuestro inconciente. Las instituciones están basadas en esta antítesis: la institución de arte esta basada en esta antítesis, para separar arte de lo que no es, es necesaria una institución, es necesaria una categoría de arte. Ya no interesa aquí  las concepciones modernas de arte, de hacer un arte entre todos, que no tenga artista único, o que no sea un objeto sino un proceso, sino matar al arte mismo. que todo  sea poesía en forma de todo: que el arte se introduzca en todos los discursos, que se evapore, que no se puede definir, diferenciar, hagarrar, que no sea necesario delimitarlo o ampliar sus limites. Sino matarlo, matar el invento que se fue gestando desde el Renacimiento. Pero esto no para apagar esta dimensión estética, sino para multiplicarlas, para que no se encarguen de lo artístico únicamente los artistas, que no sea elitista, que sea parte de toda la sociedad. Seguramente seguirán habiendo gestores culturales define así Kusch[8] a los mediadores entre el pueblo y las ideas que brotan de sus tiempo. El arte, con esa concepción, nacio para poder ser amarrado, para poder ser cosificado, sometido, manipulado, sin entender que antes era mejor sino viéndolo como un proyecto a futuro a ser distinto de lo de antes y lo de ahora. No encontrar la solución en el pasado, no querer ser como los pueblo originarios que no lo separan, estamos insertos en una cultura con memoria, en el sentido que en este momento tenemos entablada conciente e inconscientemente esas concepciones de Arte. Pero como dice Foucault sobre una memoria que es la de la cultura occidental, el arte, esa palabra es hija de su teoría universalizadora, de su antorcha iluminista, de evolución, como camino lineal.
            Acá  no se pretende hacer un lavado de cabeza y que las personas se olviden de la palabra, de la concepción que ella encierra, sino ir limando asperezas, y desnaturalizar lo que nos parece natural, entender que no siempre fue así, que no es así en otras culturas, y que no debería seguir siendo así. Hay que deconstruir antropológicamente esa concepción del arte como única manera de concebir las experiencias artísticas o estéticas. Entender que la concepción de arte fue en si un marco histórico  que se generó dentro de los intereses de una sociedad dada. Deducir que es una construcción diferenciadora que se basa y funda en una antípoda del arte-no arte. Concebir que la emancipación del Arte le fue meramente útil a la burguesía ascendente, y le continúa siendo útil. Tiene q empezar a usarse la palabra para denotar algo viejo, para denotar la catástrofe que hizo esa palabra con las personas. Forjando la división entre artista y no artistas en la sociedad. Pues como dice Foucault no solo el poder esta en el estado o la religión, sino que habla de subpoder, de "una trama de poder microscópico, capilar"[9], que no es el poder político ni los aparatos de Estado ni el de una clase privilegiada, sino el conjunto de pequeños poderes e instituciones situadas en un nivel más bajo.  Es necesario poder ve a la historia humana como una espacio de tensión entre fuerzas de poder y fuerzas de resistencia. Para el no existe un poder; en la sociedad se dan múltiples relaciones de autoridad situadas en distintos niveles, apoyándose mutuamente y manifestándose de manera sutil. El llamado de atención de Foucault va en sentido de analizarlas a niveles microscópicos. Entonces al ser el arte un discurso mas según Foucault el artista mismo quiere distinguirse, ejerce poder con su discurso, quiere ser “un artista”, hasta cuando es meramente proyector esta siendo diferenciado de los no proyectores. Una persona que no es artista jamás va a pensar que esta haciendo un hecho estético al generar con una antorcha colorida líneas en el aire, por esta misma distinción. Pero ¿Quien no escucha poesía en los discursos de todas las personas? ¿O reconoce una verdadera performance, una gran actuación cuando una persona miente? ¿O a los dibujos de los niños en las paredes como gran acto contra lo establecido, otra vez demostrándonos ellos nuestras limitaciones y naturalizaciones? ¿Happening en alguna fiesta familiar? ¿Body Art en la pierna de un adolescente hecho con tinta de lapicera? Pero eso no se considera arte, pues claro porque tiene que estar dentro de los limites de lo institucionalizado como arte. Ellos, las personas, los “no artistas” son libres de la palabra asesina, de la palabra que quiere separar a la sociedad, contener a sus hechos poéticos, encerrarlos. Los artistas ayudamos a la permanencia de este discurso el del arte, somos como dice Pink Floyd un ladrillo más en el muro de lo delimitado “arte” o “no arte”.

El artista como participe en la generación de discursos de poder
                                    "El único héroe posible es el héroe grupal” H. G. Oesterheld
            El artista como un productor de discurso quiere ejercer poder frente a la delimitación de los que no son artistas. Sobresaltar su discurso poético civilizatorio frente a la barbarie mundana. Cuando no este mas esa separación, cuando no se use mas esa palabra “arte”, y el “arte” este exparcido, cuando los “artistas” sean todos (y sigo utilizando las palabras arte y artista por una cuestión meramente convencional de entendimiento). Será allí donde empiece la revolución.  Pero es entendible que esta muerte de la palabra y su concepción, vaya  acompañada de la muerte de un sistema, del campo de poder económico y político. Pues cuando todos tengan el poder de sus propias economías, de sus propias políticas, de sus propios cuerpos y no solo de manera sexual, diría Foucault en la historia de la sexualidad[10] (donde comenta que la libertad sexual es la trampa para no exigir la verdadera libertad de nuestros cuerpos), tendrán también todos los poderes del “Arte”.
            Pues mientras continúe este sistema capitalista que funciona de tal manera que: el hecho de que hayas pobre, clase media no es una consecuencia sino es donde se asienta sus bases. Y mientras sus engranajes son los excluidos y sigan siendo estas formas su necesidad fundacional. Es probable que siga existiendo las maneras manipulables del arte, su cosificación y materialización, aunque vivamos en un mundo de tecnología, donde las imágenes corran de manera mas democrática, el sistema sigue buscándole la vuelta para obtener sus beneficios.
            Entonces relacionando esto al campo artístico, le es necesario al arte también como una necesidad fundacional que se siga delimitando lo artístico de lo no, el artista del no artista. Se convierte esto en una necesidad de base también, como si fueran los artistas los propietarios de las maquinarias de la creación, como si fueran la punta del aisberg y necesita de la parte ancha y ahogada de las personas no artistas, para poder crear mundos. Hay que sacar las capas de cebollas y entender que el bastidor es un invento para delimitar una creación divina que se pueda comercializar. Hay que entender que una performance aunque sea en una galería entre todos y con el público, es ejercer poder sobre lo que esta afuera, la barbarie. Es entender que hasta una obra aunque sea un proceso que quiera ser hecho entre todos, pensado así también es una delimitación de las otras esferas. Es una necesidad de ejercer poder del momento civilizatorio artístico, a la barbarie mundana que camina por la calle, en un lugar donde no lo esta delimitado, mas q socialmente. Creo q los artistas deben ver literalmente la burbuja allí en donde termina la obra aunque esta sea abierta y en la calle, deben imaginar sus limites al fin de  la calle, o en la persona que pasa caminando y que no para, sigue de largo y mira impróvido. Se debe entender q nada esta separado de nada, que el cielo con la calle se une, y que las personas que pasan  por la calle con traje y maletín pueden en el momento que van cruzando imaginarse a las personas vestidos de payasos, imaginar un circo, o imaginarlos como monstruos, porque el sueño de la razón los produce, el sueño de la delimitación lo produce, habría que tomar de otras culturas, de otros discursos y ver que no lo separan, excepto en el hecho del  habitante de una comunidad Diagita por ejemplo, que inserto en este sistema vende su cuenco con dibujos precolombinos al turista que pasa de vaciones en las siete cascadas de Cafayate.

Evaporación del discurso:
            Habría que hacer una disolución de la delimitación, de la contradicción, de la separación, del arte-no arte. Por mas que hoy en día sus limites son difusos y ya nadie trata de decir que hace o que no hace arte, seguimos teniendo esas concepciones hasta cuando ya hemos estudiado de memoria que es un marco ficcional, un discurso mas que le es útil al sistema por mas que, y no voy a negar, muchas veces como dice Castoriadis[11] en una ventana al caos….
            El arte es un discurso mas dice Foucault, y los discursos hay que analizarlos de manera de desconstruirlos  antropológicamente para entender cuando este discurso se delimito, cuando comenzó a ser arte algo o no, que cosas quedaron afuera, es preciso entonces entender que todo lo bueno que no incorporamos del arte de otros pueblos es precisamente esa forma de no llamarlo arte, de no delimitarla en una institución autónoma, en un campo del saber autónomo, el arte es conocimiento pues los discursos lo son,  entonces la manera de conocer lo que es el arte, es quizás matándolo, quizás nunca supimos lo que es arte, porque nunca lo vivimos en conjunto con la vida, siempre tratando de separarlo, por una cuestión de prestigio social también si se quiere, o una cuestión de sentirse participe de otra cosa en el momento de percibirlo, de no ser igual que otras personas, y quizás por eso es donde mas nos cuesta matarlo, quizás porque es nuestra única, mejor, y más poética manera de ejercer poder sobre las otras personas. Entonces esta en cada uno matar un poquito mas el arte cada día, hasta hacerlo desaparecer, y que solo quede como palabra vieja, un poco gastada, ya inútil. Que quede como palabra de estudio para que nuestros nietos se rían de la delimitación que hacíamos, del marco que separaba la vida “mundana y la poética,” como nosotros nos reímos de la separación que se hacia de lo bello objetivo y lo que no…o del saber como verdad…          
 Graffiti del mayo Frances: “El arte ha muerto, liberemos nuestra vida cotidiana…” (Sorbona)
Bibliografia utilizada:
-         CASTORIADIS, Cornelius: (1979) “Transformación social y creación cultural”, publicado por primera vez en la Revista Sociologie et Societés, vol. 11, abril de 1979, Universidad de Montréal; y:  “Ventana al caos”, seminarios dictados en 1992 para el École de hautes études en sciences sociales, París.
-         Danto, A. Después del fin del arte, Paidós, 2001; cap. 1: “Introducción”
-         Eco, Umberto (1992). Obra abierta. Editorial Planeta-Agostini. España
-         FOUCAULT, Michel. “Las palabras y las cosas” Una arqueología de las ciencias humanas, Argentina, Siglo XXI, 2008. Cap  , pag .
-         Foucault, M. (2003). Historia de la sexualidad. Vol. I: La voluntad del saber. Buenos Aires: Siglo XXI
-         Foucault, M. (1979). Microfísica del poder. Madrid: La piqueta.
-         Foucault, M. (1996). La vida de los hombres infames. La Plata, Argentina: Altamira
-         GIANNETTI, Claudia:(2004)“El espectador como interactor, Mitos y perspectivas de la interacción”, Conferencia pronunciada en el Centro Gallego de Arte Contemporáneo de Santiago de Compostela CGAC,23.01.2004.
-         Graffiti del mayo Frances: http://www.dim.uchile.cl/~anmoreir/ideas/graffiti.html
-         Jiménez, José. Imágenes del hombre. Fundamentos de estética, cap. “La dimensión estética y el arte”, Madrid, Tecnos, 1986.
-         Kusch, Rodolfo. Geocultura del hombre americano, cap. “La cultura como entidad”, Buenos Aires, Fernando García Cambeiro, 1976.
-         Video documental Filosofía aquí y ahora II, capítulo 11 “Foucault”,  de José Pablo Feinman, para el  Canal  Encuentro,  Ministerio  de  Educación  de  la  Nación,  2009,  disponible  en: , [febrero de 2011].



[1] FOUCAULT, Michel. “Las palabras y las cosas” Una arqueología de las ciencias humanas, Argentina, Siglo XXI, 2008. Cap  VII, “Los límites de la representación”, pag 231.
[2] Foucault, M. (1996). La vida de los hombres infames. La Plata, Argentina: Altamira
[3] Jiménez, José. Imágenes del hombre. Fundamentos de estética, cap. “La dimensión estética y el arte”, Madrid, Tecnos, 1986.

[4] Eco, Umberto (1992). Obra abierta. Editorial Planeta-Agostini. España
[5] GIANNETTI, Claudia:(2004)“El espectador como interactor, Mitos y perspectivas de la interacción”, Conferencia pronunciada en el Centro Gallego de Arte Contemporáneo de Santiago de Compostela CGAC,23.01.2004.
[6] FOUCAULT, Michel. “Las palabras y las cosas” Una arqueología de las ciencias humanas, Argentina, Siglo XXI, 2008. Cap  V, “clasificar”, pag.  177.
[7] Danto, A. Después del fin del arte, Paidós, 2001; cap. 1: “Introducción”
[8] Kusch, Rodolfo. Geocultura del hombre americano, cap. “La cultura como entidad”, Buenos Aires, Fernando García Cambeiro, 1976.

[9] Foucault, M. (1979). Microfísica del poder. Madrid: La piqueta.
[10]  Foucault, M. (2003). Historia de la sexualidad. Vol I: La voluntad del saber. Buenos Aires: Siglo  Veintiuno.
[11] CASTORIADIS, Cornelius: (1979) “Ventana al caos”, seminarios dictados en 1992 para el École de hautes études en sciences sociales, París. 

la clase fría...


Hay niños que comen tu egoísmo, viven en tu casa y siempre son entre uno o tres y eso es mucho para vos, pero hay otros que comen de tu amor y ellos son muy poco. Hay niños que te miran a la cara y tú solo ves negro, y otros que te miran a la cara y solo te ven como un blanco, blanco muerte, porque quisieran que mueras, aunque no lo creas ni tus hijos te miran con cariño y no porque tu no los hayas tratado bien, o porque no los hayas criados "moralmente correctos" sino porque los has hecho a imagen y semejanza tuya, los has pegados a una regla no tiene una curva de esas que embellecen la vida. Y si ellos también comieron de tu egoísmo, así que tampoco tendrán amor, ni con vos ni con otros niños. Al principio pensaras que tus hijos te quieren porque los obligas a abrasarte, o porque suelen ser educados y no bailan guachiturros, pero a medida que vayan creciendo serán blancos, blancos porque están cerca de la muerte, de su propia deshumanización, no tendrán amor porque estarán hecho a tu imagen y semejanza, serán esos adolescentes fríos, que tu miraras y sentirás admiración pensando que por un doctorado son mejores que el almacenero del barrio, que" visten sucio y no huelen muy bien". Pero si miras a los hijos del almacenero veras otra calidez en sus ojos…he visto a mucho de tu clase, de chiquito no parecen tener tan poco amor por todo, de grandes te odiaran como tu odias a tus padres porque nunca te enseñaron las cosas sencillas de la vida: no era una carrera, no era ser obsesionado en la limpieza, ni tener la remara más blanca del mundo. Si uno intenta aparentar todo el tiempo se termina convirtiendo en el espejo de lo que nunca fue, como una mancha suspendida en el vacío, una nada que absorbe más nada de lo que puede absorber. Tu siempre intentas poseer más cosas ¿es que nunca te has dado cuenta que eso significa que otros no las tenga?.
Pero en tu vida no veras lo que he visto en la mía, no tendrás la alegría ni de las uñas de mis pies, no disgustaras de una torta frita, ni te pondrás a observar a una hormiga caminando y mucho menos poseerás la satisfacción de la traspiración de una frente después de bailarse una cumbia, ni tampoco podrás disfrutar una caminata en la noche en la ciudad por miedo a que te roben lo que tu egoísmo no deja ni comer….

miércoles, 17 de octubre de 2012

A tempo...?


Instalación hecha de a 4 muchachas, tras un esfuercito ha salido...la fiesta 

La fiesta es una sensación abierta donde la alegría, la asfixia, el caos irrumpe nuestra rutina.  la fiesta puede llegar a sernos cotidianas si tenemos al cuerpo entrenado para q disfrute el caminar en un movimiento d caderas, el mirar para arriba e imaginar un lugar sin tiempo, sacudir la cabeza escuchando música en una parada, la fiesta es mas que un día a la semana, es una forma de tomarse la vida y no en una sola copa, es jugar a vivir otro tiempo, a contemplar otras cosas, a sentirse en una guirnalda flotando entre los días, es reírse imaginándonos un bonete en la cabeza, ser carne y vino para tomarnos un poco cada día entre horarios d café, facultades y oficinas….mas me zambullo en la fiesta, mas goza mi cuerpo entre las fieras saturadas d rutinas…  









Articular el hacer y el sentir , nos permite interrelacionar pensamientos, conductas y sentimientos, en los que todos pueden participar. El permiso a ser uno, pero también otro, en un lugar que permite tener autonomía, distinto al que se tiene en la casa o en la calle, protagonizando situaciones e inventando roles, ya que este lugar-momento-fiesta se experimenta como una suspensión del tiempo, asociada con la irrupción del tiempo de trabajo, de la rutina diaria, la fiesta instaura otro tiempo, que puede ser vivido no como ocio, sino como otra vida, tiempo en suspenso. Si vivenciaramos plenamente esa situación-fiesta sería más fácil conectarse con el mundo real y poder comunicarse. Abramos la puerta para que la vida sea una actitud-fiesta. Ayudemos desde nuestro rol a que los espacios se transformen....

martes, 11 de septiembre de 2012

algunos dibujos perdidos

 cabalgatas de sueños
 C.c
 camino a la naturaleza
el guitarrista de Salta

 pacha mama resiste



    la propiedad privada...ya tiene un reino

algún puente





en el fondo de casa (parte 2)




hacia arriba



ella era EL

Yo no quería ser EL, quería ser ella, ella ya no quería ser yo. Pero ellos insistían en juguetes para EL. Ella y yo solo queríamos volar...

los de afuera son de palo


destapando el carnaval...


Nunca prometí que encontraras isla en este mar


pequeñas subjetividades, a la venta!!








ehh muñecoosss... a la venta!!







lunes, 10 de septiembre de 2012

El guitarrista


Dormir

"Hay premoniciones con picos y alas en la noche oscura que cantando me recuerdan como volar. Pero para esto es ineludible dejar de pisar las sombras del sol. 
De a poco voy despegando los pies del suelo y dirigiéndome hacia los agujeros, aunque a veces debo esquivar las jaulas del insomnio. 
El suicidio de estas palabras será la llave para abrir cada portal lunático que refleja esa parte de mí que de noche se convierte en lobisón y le clava los colmillos al despertar, dejando huellas de sangre en cada arruga de la sabana y a los pájaros todos tirados por el suelo."

la jirafa


Había un día una jirafa que no alcanzaba las hojas altas de un árbol pero para ella era de vital importancia poder agarrarlas porque a las de más abajo ya se las había comido. Pasaron los días y la jirafa no encontraba nada para comer. Ella miraba hacia arriba, miraba las hojas del árbol y de repente vino un pajarito chiquito y muy etéreo. El pajarito le alcanzo las hojas y le dijo a la jirafa que lo único que tenia que hacer era volar.  La jirafa se sintió sorprendida ella nunca pensó esa alternativa, había naturalizado demasiado el pisar eternamente la tierra.
Al otro día la jirafa se la paso juntando plumas sueltas que encontraba en el suelo y se hizo unas alas, al terminarlas se las coció en la espalda.
 La jirafa ya no tenia problema para alimentarse, se comía todas las hojas hasta las de las copas más altas. Pero con el tiempo la jirafa que volaba muy alto no pude evitar mirar para abajo y ver las caras tristes de las otras jirafas muy delgadas, con el estomago llenos de agujeros negros y las caras pálidas.  La jirafa que tenia sentido común empezó a compartir sus ramas llenas d hojas, a bajárselas a las otras jirafas de cuellos cortos y oportunidades de hormigas.
El día que me encontré a esta jirafa me dio un consejo muy importante. Me dijo que si ella pudo llegar a las hojas mas altas era solamente porque había tenido suerte, estuvo en el momento adecuado en donde un pajarito, los cuales suelen no hablar, habló. La conclusión a la que llego la jirafa era que la habilidad que le dio el pajarito no era solo para ella y su regocijo personal,  sino para todas las jirafas, un regalo para su especie.
Ahora siempre que miro al cielo y soy conciente de los que están mas arriba mío y de los que están mas abajo, pienso en la idea de armar un puente, de armar una cinta de Moebius, de que todos tengamos alas en el cielo horizontal, pienso que es la obligación del que vuela mas alto ayudarme, y es mi obligación ayudar a los que están abajo, porque si yo estoy donde estoy es porque las alas que tengo para estar mas arriba, en realidad, esas alas son de todos y es mi trabajo compartir las ramas de las copas altas, en vez de convertir la copa en premio.

sábado, 18 de agosto de 2012

alteraciones

‎"Peligro" algunos fuegos pueden ocasionar que el sol se confunda de horario y entonces todo es posible: Los pájaros cantaran mas temprano y los perros le empezaran a ladrar al telón de la noche por miedo a que se les caiga... 
Pd: El problema es que acá nadie quiere despertar a los vecinos.




cortes

Hoy me corte el flequillo pero no como antes que era para mostrar los defectos de mi relación. Ahora solo necesito mostrar los defectos de mi cara. Cosas sencillamente indescriptible, como esas rachas de suerte con defectos felices.

jueves, 16 de agosto de 2012

lunes, 13 de agosto de 2012

gracias totales

 Gratitud (poema De Oliverio Griondo)

Gracias aroma
azul,
fogata
encelo.
Gracias pelo
caballo
mandarino.
Gracias pudor
turquesa
embrujo
vela,
llamarada
quietud
azar
delirio.
Gracias a los racimos
a la tarde,
a la sed
al fervor
a las arrugas,
al silencio
a los senos
a la noche,
a la danza
a la lumbre
a la espesura.
Muchas gracias al humo
a los microbios,
al despertar
al cuerno
a la belleza,
a la esponja
a la duda
a la semilla
a la sangre
a los toros
a la siesta.
Gracias por la ebriedad,
por la vagancia,
por el aire
la piel
las alamedas,
por el absurdo de hoy
y de mañana,
desazón
avidez
calma
alegría,
nostalgia
desamor
ceniza
llanto.
Gracias a lo que nace,
a lo que muere,
a las uñas
las alas
las hormigas,
los reflejos
el viento
la rompiente,
el olvido
los granos
la locura.
Muchas gracias gusano.
Gracias huevo.
Gracias fango,
sonido.
Gracias piedra.
Muchas gracias por todo.
Muchas gracias.
Oliverio Girondo,
agradecido.




Paula Saldaqui eternamente agradecida con vos Girondooooo 



viernes, 10 de agosto de 2012

LA pELOpinChO


Si ese día te lo dije todo. Te ubique en la Antártida, en Siberia, te trate de freno de mano. Y te recordé mi promesa de no volver a tirarme a tu pileta, diríamos q únicamente en tu pileta, nunca más.
 Todo comenzó una tarde hace como un año, estábamos juntos hace tantos meses y ese día me tire bomba al agua. Me fui hasta el fondo con la seguridad de encontrarme con tus manos. Te veía adentro en la distancia y también a los peces de Marte revoloteando en las profundidades, pude ver los torbellinos de colores por la circulación de nuestro aliento. Y la pileta comenzó a agrandarse parecía como de cien metros d profundidad y desaparecieron sus paredes, todo era un la locura, una de esas lindas alucinaciones. Mis pies se sentían aletas de sirenas pero de repente puff, pun, ufff… En la medida en q pasaba el tiempo, mis pies comenzaron a sentirse enanos, pequeñas teclas de un acordeón desafinado. Cuando estire las manos para alcanzarte, para que me tomes con tersa decisión, solo encontré tu blanda imagen a borrones, fuiste un reflejo de mi idolatridad, un poco de agua coloreada. Nada más. Mis pies y mis manos se ahogaron. Vos no te empapaste la camiseta por mí, sino que te quedaste afuera bajo tus nublados soles. Te falto fuego para la hornalla, guirnaldas para la fiesta. Nunca quisiste perder ni un solo zapatos, te falto el destapador de corcho y sobre todo te falto agua.
Me ahogue ese día. Morí en el fondo de la pileta que me habías llenado para que hagamos juntos la planchita. Hasta al tiburón termine jugando sola. Y entre las abertura de las rejillas se quedo mi alma taponada.
¿Y que paso? Después de eso bebí todo el verano de la sequía de tu amor, y yo que moría de calor me escondí entre tus sombras hasta perder mi figura. Jugamos al carnaval, parecíamos disfrutar. Me tirabas de a baldazos.
Hasta que un día necesite de tu pileta, pero prometí que jamás me volvería a tirar, y así fue.
Cuando te conté de este problema vos te arrodillaste en la tierra y me ofreciste eso. Te pedí que te levantaras porque necesitaba ver tus pies elevados a diez centímetros del suelo. Fue entonces que comprendí que jamás habías estado en una pileta sino sabrías lo que es sumergirse de lleno hasta la cabeza en las aguas mas profundas.
Porque aunque vos me digas que la pileta solo dura dos meses bien llena, que después comienza a vaciarse y el agua a pudrirse, y los juegos ya no divierten y la mariposa tiene vida tan solo por 1440 minutos, que Marte queda lejos y los peces son de la tierra…yo se que el mar tarde un poco mas en desagotarse…
Al otro día yo ya no estaba, me buscaste en tu pelopincho guardada, en los meses de carnaval y solo había nada, a los dos minutos ya no sabias ni que buscabas, había olvido, a los 3 minutos comprendiste que te faltaba agua y seguramente serás feliz… nadando….

Pateticos

Los patéticos: relatos dulces y otros merengues

  • Y lo estaba empezando a amar cuando entendí que el amor era pura competencia de poderes, cuestión de fuerza. Había que estar queriendo a la misma altura para que todo funcione, para que nadie te subestime y te deje de querer de un día para el otro. Fue cuando me baje unos peldaños y me puse a la altura de su amor para que la cuerda este bien tensa y descansemos en el medio: el amor en forma de hamaca paraguaya, sin desniveles, solo para nosotros para que descansemos alli, en la gran hamaca del amor, el amor como soga bien tensa que cuelga nuestros disfraces del día.
  • Es como si hubiera congelado esa parte de mí que se zambullía adentro y hubiera dejado solamente a la que camina por mis bordes
  • Cada vez que lo pensaba mi cuerpo acariciaba la silueta de su voz y luego mi voz cubría su cuerpo hasta llenar los pozos de estos desiertos nocturnos tapándome de  sus recuerdos con las ausencias de los mares soleados, y así viviendo el sueño que quería destapar y así deje de extrañarlo hasta vivir las pisadas del desvelo de la noche posterior porque uno también es su futuro. Pensando en el hoy del camino todos se hace mas ameno porque también estas en los vacíos como un lugar necesario para poder soñarte…
  • Mi amiga un día vino a tomar mate a casa, yo le pregunte por su nuevo novio filosófico y hablando de el terminamos en la amiga de la mama. Fue ahí cuando ella me contó que era psicóloga y la habían secuestrado. La rapto una pareja de novios en un auto para poder llevarla a varios cajeros a robarle toda la plata. Ahí fue cuando la señora psicóloga y fría, experta en devolver al rebaño a los transeúntes, empezó a hablar y  hablar.  La secuestradora que estaba de acompañante y era mucho mas violenta que el secuestrador que manejaba, le dijo: “cállate vieja de mierda que te voy a matar”, y la vieja de mierda le grito “no vos a mi no me vas a matar, a mi me va a matar el cáncer”.
  • Cuando veo fuego e intento tocar. Por surte me quemo un poco...sino ya estaría, de vos, muerta. En cambio ahora me siento agua, me siento río.
  • Para soñar al revés hay que morir primero…
  • te deseo una vida de volátiles caminatas ya que nunca hay que aferrarse a la tierra solo a sus flores y a los colores del sol. Deseo que Foucault te haga cartera y Sartre te embarace de existencialismo, y que Marx te obtenga plusvalía de cada hora que pasas dentro de la cancha de voley, y que te cague una paloma y que vos simplemente rías. Y anarquía. Te deseo utopía solamente para que camines y ames la vida en la calle y no en los sitios cómodos donde hay q descansar para eso ya va a estar la nada.
  • Me gustan todos dijo. Y yo le dije vos tenes el gusto muy amplio. Pero ella no estaba con nadie, porque no había nadie más
  • Tengo que poder calmar mi mente. Esta a años luz de la mi cuerpo. Esta corriendo por mis bordes y así es mas fácil caer. Yo se que con sonrisas todo se apacigua, los bordes son mas anchos, mis pies van mas despacio, tu boca ya no dice mis palabras  Y volves a ser como el ultimo día que hablamos.No esa gelatina uniforme donde te envaso ni tu numero borrado en mi teléfono. Sos vos el que me hace reír. Tus palabras vuelven a ser indescifrables porque no son las que yo pienso antes de dormir sino que se convierten en  sueños mientras dormimos.
  • Si juntos acariciamos la luna, llenamos las estrellas de diamantes y nos hacemos una corrida por los anillos de saturno, tipo 4 de la mañana quizás logramos que empiece a amanecer en el fuego que habite en nuestras miradas: los pájaros cantaran mas temprano y los perros le empezaran a ladrar al telón de la noche por miedo a que se les caiga.